[какой-то Полип]

Оаы. Кажется, у меня нет мозга .__.
Кажется, меня унесло с одной-единственной мелодии, и я написала... что-то.
Я не знаю, про кого оно, по какому фендому и по фендому ли вообще, я даже пола, блин, персонажей не знаю!
Вообще, какой-то бред сумасшедшего получился. Но просто мелодия... располагает, да.
Вот она, мелодия:

... и вот он, бред сумасшедшего:

Это одно сплошное безумие. Это не жизнь совсем, к чертям собачьим такую жизнь, от нее с ума впору сойти - да и сходят, наверное.
Это какой-то сплошной сюрр, как у тех давних художников с текучими часами и «мехом на завтрак», с миром, который затягивает, заглатывает целиком, как мифическое чудовище, меняет-отменяет привычные законы физики-химии-биологии-черт-знает-чего-еще, оставляя в каком-то непонятном пространстве, похожем на плод наркотических видений.
Это американские горки, это качели – те, которые «солнышком» кружатся, так, что дух захватывает. Вверх – к небу, куда-то неподалеку от рая, чтобы разглядеть перышки в крыльях у ангелов, и тут же – вниз, с замиранием сердца, на острые вилы, жидкий огонь и горячие камни.
Это постоянная готовность к неожиданностям – вот сейчас, в следующую секунду, может вспыхнуть… что-то. Истерика, веселье, страсть, ярость – с равной вероятностью.
Это постепенно, непрерывно нарастающее напряжение, это взгляды искоса, опасливо, выжидающе – что-то выкинет? Как-то на невинное замечание отреагирует? И что делать, если опять – безумие в глазах, оскаленные зубы, какая-нибудь опасная безделушка в длинных пальцах?
Как остановить, сдержать, не допустить?
Это песни на несуществующих языках, которые как дыхание, которые поются со страшной и нежной улыбкой на губах. Наверное, так пели бы феи, если бы существовали не только в сказках.
(Хотя кто знает, может, они и существуют на самом деле, при такой жизни можно поверить уже во что и в кого угодно, от семи гномов до Фредди Крюггера).
Это следы от зубов и когтей на груди, плечах, шее, потому что останавливать лучше всего получается собственным телом, его уже не жалко даже, да и не было жалко никогда, в общем-то.
Это жаркое дыхание, срывающееся, хрипящее в пересохшем горле, и неожиданная покорность и мольба во взгляде даже, и бархатные нотки в голосе, непонятно откуда, - бери, мол, никуда я от тебя не денусь, все хорошо уже.
Это тяжко. И страшно. И одно сплошное безумие, да. И нервы уже ни к черту, и ни минуты покоя, и надо постоянно хватать за руки и притягивать к себе, и прижимать покрепче, чтобы, не дай Бог, не случилось чего.
Наверное, надо окончательно спятить, чтобы чувствовать себя счастливым в таких условиях, да?
Наверное.

А теперь - внимание, вопрос. Кто бы это мог быть? >.<

@настроение: уууу @__@

@темы: нечто, намурлыкиваю, а это, дети, называется "пиздец", убиться, фанфикшн

Comments

[Pudding Morphina]

я в садик ходил с его сыном.

[какой-то Полип]

строптивый Хаято, Курехина? И как?
Сдается мне, что не совсем он нормальный все-таки >.>

[Pudding Morphina]

да нормальный. были, конечно, завороты, но без эксцессов.
недавно видел уже взрослого. почти такой же. по крышам лазит.

[какой-то Полип]

З-забавные у тебя знакомства)

[Pudding Morphina]

ага)) не говори прям)